"Ce n'est pas pour devenir écrivain qu'on écrit. C'est pour rejoindre en silence cet amour qui manque à tout amour." Christian Bobin

Perdre l'idée de respirer.
Le manque, comme avoir soif d'eau et ne plus y prendre goût.
Le manque comme un évanouissement tragique de la foi.
Et soudainement...
Un pas après l'autre, danser au dessus du vide.
Délier les mouvements, rechercher la grâce.
Les basses qui cognent, et la frénésie.
Le mouvement absolu, ton coeur comme une corde tendue traversant le néant.
Ca te transporte bien plus loin que tu ne pourrais l'imaginer, les entrechats et l'émotion qui se tord, qui te tord.

Cet enivrement d'être au monde, d'une pureté assassine.