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Un jour, je serai une femme dont le giron sera le repos d'un homme.

Avant d'entrer chez moi, en moi, il déposera les armes.

Je lui enseignerai la douceur et les caresses. Ce qu'il ne saura pas (mais peut-être le devinera-t-il?), c'est que je les apprendrai en même temps que lui.

Il posera sa tête sur mon ventre, et il me parlera, ou alors ça sera moi.

Graves ou légers, jusqu'à ce que nous ne sachions plus bien faire la différence.

Je passerai mes doigts sur ses yeux, son nez, sa bouche, sa nuque, ses épaules, son sexe, le creux de ses reins, je fermerai les yeux pour en sceller chaque contour dans ma tête.

Il y aura des voyages, des déserts, les visages fatigués, prunelles enfoncées.

Il y aura les bouches assoiffées, les recueillements.

Des solitudes comme des brûlures, volontaires et enthousiastes.

Et puis, le ciel se crèvera.

Mes cheveux goûtant la pluie goutteront sur lui.



Le monde ne sera plus qu'un temps rompu, comme le pain.

Prenez et mangez, ceci est mon corps.