On a commencé comme ça... Seuls. **

Oui, oui vous pouvez me dire que je me la raconte comme Natalie Sarraute. Oui, je sais. Mais, c'est pas grave, on s'en fout, hein. Parce que c'est pas du plagiat et que le premier qui ose dire ça, je lui mets une plume dans le cul et je l'oblige à danser la macarena. Parce que bien sûr vous menacer d'être ridicules, c'est pire que TOUT AUTRE CHOSE, hein. Bon, ben, bref... J'accolle mes deux dernières notes et dès que y'en aura une nouvelle, je rajouterai une petite étoile dans le titre... Comme ça, j'ai pas à me casser la tête à trouver mille titres. Pour ceux qui s'en soucient, le premier morceau est extrait de l'album "SpiritChaser" des Dead Can Dance, les second et troisième sont du même groupe mais de l'album "Into The Labyrinth", quant au dernier morceau, il s'agit des Cocteau Twins et de l'album "Treasure". Toujours "Treasure" et ensuite c'est un morceau du groupe Citizen Cope (album éponyme)...

De la musique d'abord.

Il s'agissait peut-être de rouvrir de vieilles cicatrices. Vider comme un poisson, tu sais les viscères, leur odeur amère.
Il s'agissait aussi peut-être de crever l'abcès, se prendre pour Alice au Pays des Merveilles et passer de l'autre côté du miroir.
Tu t'es peut-être rappelée de certaines choses?
Comme la première fois que cela t'a frappée, c'était à l'approche du printemps, tu étais en avance, avec ce parfum diffus de glycine. Ca a commencé de te remuer un peu de l'intérieur, la peur demi-consciente des bourdons, la lourde porte en bois, les marches et l'herbe tendre. Voulais-tu pousser cette porte, dépasser la simple sensation, te plonger?
Te souviens-tu que petite, tu avais déjà du mal à l'ouvrir, mais de l'intérieur? Les grands arbres, les hautes haies, la rivière plus bas, bien plus bas : son existence mystère.

Maestro, Clique!

Souvent, tu errais sans but dans ce jardin qui pour toi n'avait aucun secret. Ton esprit décalquait un labyrinthe rassurant dans lequel il t'était impossible de perdre ton chemin. Quelque part, bien sûr, tu tournais en rond. Sauf ces endroits qui chargés d'une peur irraisonnée te fascinaient, tu t'en approchais doucement, restais là de longues minutes, jusqu'à ce que tu bascules subitement dans l'effroi et t'enfuies à toutes jambes. Le puits scellé quelques mois ou quelques années plus tôt, le recoin sombre enseveli sous les branches d'arbres, le murmure de l'eau que tu venais de quitter, te laissaient pleine de la sensation d'avoir échappé à un immense et indicible danger. Tu étais vivante. Et vive.
Ensuite, tu rentrais, et c'était les dalles fraîches, les aspérités du mur en pierre, l'ancestrale et massive table en bois.

Ca, et puis ça.

Il aurait fallu commencer par là. Ca aurait été plus simple. Le café au lait le matin et l'écoeurement qui s'ensuivait. Les feuilles éparpillées partout et le chat qui se couchait dessus, les stylos mordillés. Il faudrait tout confondre aussi, ne plus avoir peur de mal se souvenir. Monter les marches et s'allonger, parler du vent qui faisait tanguer les arbres. Les pieds glacés et l'ennui. Les jours entiers sans sortir. Tout semblait être devenu hostile au dehors. La Nature respirait seule, elle ne t'appelait plus. Tu aurais alors dû parler de ces nuits à errer en toi-même. Les dédales qu'en toi tu connaissais moins bien, frappée par l'idée de mort, et ses abîmes vertigineuses. L'incompréhension, déjà. Personne n'y croyait, personne ne voulait te croire. Et ainsi prenait racine cette paralysie intérieure...

Ici...

Comment se battre contre l'indicible, contre un sentiment qui ne semble pas avoir d'existence, cet indésirable? Se peupler de mots. Se relever, affronter le froid, ne pas faire de bruit, se mettre sur la pointe des pieds, attraper un livre. Lire jusqu'à plus soif, lire jusqu'à ce que la lumière te pique les yeux et que tu tombes de sommeil. Lâcher prise, enfin.

Et puis, là.

On t'a sûrement arrachée à tout ça, et le réveil fut brutal. Les pages volent et t'échappent. Tu ne t'étais même pas révoltée, on t'a juste dit que tu n'étais pas la bienvenue. Si l'on niait ton mal, on n'en acceptait pas plus le remède que tu lui avais trouvé. Alors il a bien fallu rendre les armes. Et se maquiller.
Sortir, quitter la maison, oublier le jardin, le puits, la rivière.
Bien sûr, dans le secret le plus entier, quelque chose s'était imposé à toi : il était nécessaire de rendre ton angoisse signifiante, d'affirmer qu'elle était bien réelle, que tu étais réelle. D'une façon que personne ne pourrait renier, ni rejeter. Parce que c'est bien connu que les gens croient ce qu'il y a d'écrit dans les livres...