Tranchons dans le vif...

C'est un texte qui a quelques mois, et qui avait été victime d'une vague polémique stupide dans mon ancien blog. J'étudie les Lettres Modernes, et je n'ai pas envie de m'amuser à faire des explications de texte de mes propres écrits. Une chose seulement : C'est un texte qui peut se lire à divers degrés. Chacun des degrés a sa vérité. Il y a une certaine ironie et je me moque de moi-même et de mes névroses dans ce texte... Pourtant, elles sont là, bien présentes alors autant les accepter dans leurs vérités premières aussi...

En ce moment, j'ai constamment une image qui me hante la tête. Il s'agit d'une projection de moi-même, m'acharnant avec un couteau (genre poignard de rituel) sur un espèce d'énorme bout de barbaque, qui me tient lieu d'ego en fait. Ca ressemble à une sorte de foie. Mais un foie tout abîmé, genre cirrhosé le foie, bien maladif avec une couleur toute dégueulasse. Un débris tout boursouflé d'excès et de plaies sanguinolantes. Et moi, je suis là avec mon couteau pour essayer de le tuer, ce putain d'ego. Et je m'acharne parce que le truc, il est bien vivant, il veut pas crever. Il faut savoir qu'il bouge vraiment l'enfoiré, il m'échappe inexonerablement, soubresautant et se substituant à la moindre de mes prises belliqueuses à son encontre. Quand j'abandonne la bataille et que je le caresse un peu dans le sens du poil (si je puis dire), il rend un peu de jus mon ego, c'est amer mais c'est un peu sucré aussi et comme je n'ai jamais eu peur de la soupe à la grimace, je distille tout ca et j'écris.

Il n'y a pas longtemps, j'ai laissé mon cerveau choir un peu et je me suis dévidée de ces quelques lignes :
"L'écriture est une entreprise solitaire. Elle vous soustrait de votre famille, de vos amis, de ce que vous etes vraiment. Vous êtes tout entier à écouter les autres dans l'idée d'en tirer une substance propre à tout ce que votre être aspire : écrire. L'écriture en plus d'être solitaire est indubitablement dans les moyens nécessaires de sa réalisation terriblement égoïste"

Ah oui! L'ego est également un fieffé fouteur de merde, moqueur ou menteur comme vous préférez!

L'écriture n'est là que pour justifier son existence.

En réalité, je ne vis que pour, par et avec moi-même. L'immense poids de culpabilité qui en découle étant assez ignoble, il faut bien que je puisse m'en exorciser un peu! L'écriture est un don de soi. Mes mots ne vivent que si vous les lisez, ils n'ont d'importance que s'ils sont une résonnance pour vous. L'écriture est un acte gratuit, une justification à toute la place que prend mon moi dans ma vie. Je peux être le chantre de l'univers, il n'y a toujours que moi et moi seule qui décide de ce que je proscris, bannis, accepte, adule, aime, hais. Ca prend vraiment à la gorge d'être trop soi-même, de se ballader avec son ego en bandoulière en permanence.

Alors moi, je n'écris pas pour me grandir, ni m'élever, vous comprenez... Mais pour me diminuer...